Oh Captain, my Captain

Wer den "Club der Toten Dichter" gesehen oder gelesen hat, der kennt auch Walt Whitman. Von ihm stammt nämlich unter anderem das berühmte Gedicht "Oh Käpt'n mein Käpt'n", das er zu Ehren von Präsident Lincoln schrieb. Das bekannteste Werk des 1819 (gestorben 1892) geborenen amerikanischen Dichters ist "Leaves of grass", ein Sammelband, der zum ersten Mal 1855 erschien.
Damals enthielt er gerade mal 12 Gedichte. Im Laufe der Jahre fügte Whitman weitere Gedichte zum Manuskript hinzu und ließ es immer wieder neu, aber unter gleichem Titel veröffentlichen. Heute hat der Band fast 400 Gedichte. Es ist schon erstaunlich, dass ein Dichter mit nur einem einzigen veröffentlichten Werk einen solch durchschlagenden Erfolg hatte; er prägte mit seinen kraftvollen Naturbildern die gesamte lyrische Welt.

Whitman predigte die Würde und Eigenständigkeit des Einzelmenschen, er erhob sich niemals über Männer oder Frauen und blieb insgesamt sehr bodenständig.Whitman wurde am 31. Mai 1819 als zweites von neun Kindern in Westhills, Long Island, geboren. Mit nur 12 Jahren begann er zu arbeiten, zunächst als Druckerlehrling, dann als Journalist. 1850 wurde er erstaunlicherweise Wohnungsmakler. Er konnte eine kleine Gedichtsammlung, die jeder Verleger abgelehnt hätte, im Selbstverlag veröffentlichen. Dies war sein erstes und einziges Werk "Grashalme".Neun erweiterte Auflagen folgten bald .
Whitman war die letzten 19 Jahre seines Lebens gelähmt, er lebte in bescheidenen Verhältnisse und starb am 26. März 1892 in Camden, New Jersey.

"O Captain! My Captain! our fearful trip is done;
The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won;
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring:

But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! My Captain! rise up and hear the bells;
Rise up-for you the flag is flung-for you the bugle trills;
For you bouquets and ribbon'd wreaths-for you the shores a-crowding;
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning:

Here Captain! dear father!
This arm beneath your head;
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse or will;
The ship is anchor'd safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip the victor ship comes in with object won:

Exult, O shores, and ring, O bells!
But I with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead."

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Links:

The Walt Whitman Archive (englisch)

Walt Whitman, Long Island's Great Grey Poet (englisch)

Walt-Whitman-Biografie (deutsch)

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