Als Herr Bilbo Beutlin von Beutelsend ankündigte, dass er seinen bevorstehenden einundelfzigsten Geburtstag mit einem rauschenden Fest zu feiern gedenke, begann in Hobbingen ein erregtes Getuschel.

Bilbo war sehr reich und sehr eigensinnig, und seit seinem auffälligen Verschwinden und seiner unerwarteten Rückkehr vor sechzig Jahren hatte man im Auenland nicht aufgehört, sich über ihn zu wundern. Um die Reichtümer, die er von seinen Reisen mitgebracht hatte, war längst eine Ortslegende entstanden: Was auch die älteren Leute dazu sagen mochten, die Jüngeren glaubten zu wissen, dass der Bühl von Beutelsend voller Stollen war, in denen Schätze gespeichert lagen.

Und als ob der Gerüchte noch nicht genug wären, gab auch seine gar nicht altersgemäße Jugendfrische einigen Grund zur Verwunderung. Die Jahre vergingen, aber Herrn Beutlin schienen sie nichts anhaben zu können. Als er neunundneunzig war, fing man an, davon zu reden, dass er sich "gut gehalten" habe; doch wäre die Feststellung, dass er sich überhaupt nicht verändert hatte, der Wahrheit näher gekommen.

Manche meinten kopfschüttelnd, dies alles sei wohl ein bisschen zuviel des Guten; irgendwie war es ungerecht, dass jemand, der sich schon einer (dem Augenschein nach) ewigen Jugend erfreute, auch noch ein (dem Vernehmen nach) unerschöpfliches Vermögen besaß.
"Irgendwann wird er dafür bezahlen müssen", sagten sie. "Das ist nicht natürlich und wird noch übel ausgehen!"

Legolas drehte sich um und legte einen Pfeil auf die Sehne, obwohl die Schussentfernung für seinen kleinen Bogen ziemlich groß war. Er spannte, aber dann ließ er die Hand sinken, und der Pfeil fiel zu Boden. Er schrie auf vor Entsetzen. Zwei riesige Trolle erschienen auf der Bildfläche; sie schleppten große Steinplatten heran und warfen sie als Laufplanken über das Feuer.

Aber was den Elben aus der Fassung brachte, waren nicht die Trolle. In den Reihen der Orks hatte sich eine Gasse geöffnet, und sie strömten beiseite, als ob sie selber Angst hätten. Irgendwas kam hinter ihnen heran. Was oder wer es war, konnte man nicht sehen: etwas wie ein großer Schatten, in dessen Mitte sich ein dunkler Körper abzeichnete, entfernt menschenähnlich, aber größer; Macht und Schrecken schienen in ihm zu toben und vor ihm herzugehen.

Es kam an den Rand des Feuers, und der Lichtschein verdunkelte sich, als hätte eine Wolke ihn bedeckt. Mit einem Satz sprang es über den Spalthinweg. Die Flammen loderten auf, um es zu begrüßen und zu bekränzen, und schwarzer Rauch strudelte in die Luft. Seine flatternde Mähne fing Feuer und wehte lodern hinter ihm drein. In der rechten Hand hielt es eine Klinge, die wie eine Stichflamme aussah, in der linken eine Peitsche mit vielen Riemen.

"Ai! ai!" jammerte Legolas. "Ein Balrog! Es kommt ein Balrog!"
Gimli hatte die Augen weit aufgerissen. "Durins Fluch!" rief er, ließ seien Axt fallen und verhüllte sein Gesicht.
"Ein Balrog!" murmelte Gandalf. "Jetzt versteh´ ich." Er wankte und stützte sich schwer auf seinen Stab. "Was für ein Unglück! Und ich bin doch schon müde."

Auf einer kleinen Lichtung unweit des Seeufers, etwa eine Meile von Parth Galen, fand er Boromir. Er saß mit dem Rücken an einen dicken Baum gelehnt, als ob er ruhte. Aber dann sah Aragorn die schwarz gefiederten Pfeile, die in ihm steckten. Sein Schwert hielt er noch in der Hand, aber es war dicht unterm Heft abgebrochen; sein Horn lag neben ihm, in zwei Teile gespalten. Erschlagene Orks lagen zuhauf ringsum und vor seinen Füßen.

Aragorn kniete neben ihm nieder. Boromir schlug die Augen auf und versuchte zu sprechen. Endlich brachte er einige Worte stockend heraus. "Habe versucht, Frodo den Ring abzunehmen", sagte er. "Tut mir Leid. Habe dafür bezahlt."

Sein Blick schweifte über die Orkleichen; es waren mindestens zwanzig. "Sie sind fort - die Halblinge - die Orks haben sie mitgenommen. Ich glaube, sie sind nicht tot. Orks haben sie gefesselt." Er schwieg und schloss müde die Augen. Aber einen Moment später sprach er noch einmal."Lebe wohl, Aragorn! Geh nach Minas Tirith und rette mein Volk! Ich habe versagt."

"Nein!", sagte Aragorn, nahm seine Hand und küsste ihn auf die Stirn. "Gesiegt hast Du. Einen solchen Sieg haben nur wenige je errungen. Sei unbesorgt, Minas Tirith soll nicht fallen!"
Boromir lächelte.